Какой тут сон, когда, как из ведра,
Поток простуды заливает осень.
Полтретьего, в четыре, даже в восемь
Бессонницей болезнь моя щедра.
Она дает возможность думать впрок
И различать ночной столицы звуки,
Шуршанье шин, шаги и перестуки
Двух веток, что колотят о порог.
И лишь рассвет закутался под тучи.
11112014

@темы: стиши